gilven: (Тайна)
Оригинал взят у [livejournal.com profile] wolfox в the legend of avatar
Бывает ли в мире судьба, что ведет вперед? Иль только случайность, стеклянный и хрупкий шанс? Сулит предсказанье удачу - неужто врет, и звоном серебряным манит - а ни шиша? Вот счастье трепещет, курлычет в твоей руке, и ты отпустил бы - но все говорят "держи".

Послушай-ка сказку: в зачуханном городке живет... ну, допустим, Джек.
Или, может, Джилл.

И мир вокруг странный, примерно как наш с тобой, и кто-то - волшебник, а кто-то привык к мечу. У каждого вечно хватает своих забот, и горя немного, и радости по чуть-чуть. И осень сменяется снегом - привычный круг, и страхи ночные от солнца бегут с утра.

Итак, к героине - к герою - приходит друг. А может, совсем незнакомец. А может, враг.

И он говорит ему - Джек (или, может, Джилл), ты - избранный, можешь не спрашивать, почему. В тот день, когда ты родился, почтенный джинн вдруг вылез из вазы с цветами в моем дому. Покрылся мороженым воткнутый в стену нож, и звезды сложились в священной фигуре "ва", и шрам на запястье твоем на сову похож (ну если, наверное, в профиль стоит сова). Поэтому вот тебе - меч, да и посох - вот, тяжелые? Значит, ты крепче давай держи. Твой путь - он отныне не столько, не только твой, ты верно меня понимаешь, подруга Джилл?

И быть бы комедии - нет, все вполне всерьез. Герой, понимаешь, на то и... ну как - "герой". И молнии он призывает - как кофе пьет, и острым мечом научился владеть хитро. Не сразу, конечно, но все же поверил - да, и шрам перестал перевязывать - прочь от глаз...

А дальше чего-то мне пишется ерунда. Куда ты, тропинка, с героем нас завела?

А дальше мне видится - чудится - черт-те что. Как мир, обалдев поначалу да в кутерьме, привыкши быть Джилл заслонен в самый лютый шторм, привыкши быть Джеком спасен от химер и змей, стал больше и больше героя пинать и гнуть - чтоб вел себя тихо, чтоб даже болеть не смел, не вздумал хамить президенту (а то в тюрьму), по графику чтобы ходил на химер и змей, чтоб все по указке, по плану, ни шагу прочь, ты, сволочь, в ответе - так вот и держи ответ...

Однажды - по плану, с закатом - приходит ночь.
А свет не приходит потом. Исчезает свет.

И что уж писать тут - все писано и до нас: как тяжко герою шагать в ледяную даль, как в небе смеется, плюется, шипит луна, как все тяжелеет клинок - драгоценный дар. (А там, за спиною, плюются, шипят - они. Те - люди у власти, под светом электроламп. Мол, верно, дрянной наш герой, постарел и сник! Давно на химер не ходил и совсем ослаб!)

Я, право, не знаю, чего тут еще сказать? Про битву у храма забытых давно богов? Про грязь под ногами, обрыв - и нельзя назад...

Ты просишь - другое? Ну ладно, я о другом.

Тот мир был обычным - примерно как наш с тобой. И добрым - как он же, и случай с судьбой вдвоем, обнявшись, ведут разговор, сидя бок о бок, за окнами дождь затихает и снова льет. Тот мир был неправ - ну так он заслужил сполна все то, что случилось, и что не случилось с ним...

Но кто-то заплакал, конечно - когда узнал.
Грозил кулаком небесам и кричал - "верни!".
А кто-то ушел и сидел на краю скалы, бездумно смотря в горизонт, что серел вдали.

Тот мир был - как наш. И, конечно же, не был злым.
Есть случай. Судьба. И у них одинаков лик.

И то, что ведет по уступам тебя вперед, и то, что под ноги порою сует капкан. И слева - отвесные скалы, а справа - рёв хромого медведя, и подло дрожит рука. Все это - дорога: твоя, выбирать тебе. Ведь все это - ты, каждый шрамик, синяк, ожог.

Не думай "жду случай". Не думай "решать судьбе".
На севере снег выпадает, спокоен, бел.
Там скоро родится Джейн.
Или, может, Джон.
gilven: (Взгляд)
Оригинал взят у [livejournal.com profile] wolfox в lance, unicorn and road
милорды, что творится на земле - чудные вещи, право же, чудные. дотрюхать, дотянуть нам до весны бы, не зная смут и смены королей. а то опять в седле трястись по милям, вопить, кинжалом клясться на крови. в деревне, говорят, видали змия - летал по небу, требовал девиц. зачем, скажите, гаду те девицы? коль жрать - матроны всяко понежней. бродяги, тунеядцы и провидцы предсказывают ночь белее дней. комету слуги видели вчера... поехали к барону в Ля-Рошали? по слухам, что тут мечутся с утра, барон родил мальчишку из бедра; но разве это выпить помешает?

милорды, что творится на земле? тут, верно, не захочешь - надерешься. вот тянется к реке коровий след, и семь коров тучны, а восемь - тощи. на поле сушь и тучи саранчи, но, впрочем, это было каждым летом, и у гадалок хмурятся валеты, и мошки вьются в пламени свечи. в церквушке, что за речкой у плетня, святой Георгий, повернув коня, тому две ночи взял, ушел с иконы. его-то, впрочем, можно и понять, чего смотреть на этих пустозвонов? конец-то света, видно, недалек, а может, и далек, но люди брешут: Грааль, святой поход, несжатый лен, монета десять раз упала решкой. кричать опять трактирщику "налей"? нет, лучше выйду, лошадь заседлаю, отправлюсь в путь, была ли, не была ли... милорды, что творится на земле?

за годом год, за веком - век и десять, мир вечно юн и вечно на краю. и чьи-то карты биты, чьи-то бьют, и за столом еще изрядно места. крик ястребиный, роза золотая, и отблесками танец по ножу. других держать - затея непростая, повторный крик - и птица улетает, не бойся, я сумею, удержу. за годом год, за февралем весна, рассвет назавтра будет алый, ранний. мир держится, пока мы держим нас, пока звенит последняя струна, пока еще шатается на грани.

пока - стоим, и в выси вьется кречет, крылатый крест в узорной синеве. пусть "преданный" на нашем-то наречьи одновременно значит вещи две; пусть грязь, от ливней развезло дорогу, держи, держись, хоть из последних сил: не лги друзьям, ученикам и Богу, раз взялся - то бери и донеси. не забывай в пылу, что ты живой, не подгоняй коня напрасно плетью. пусть мир на грани - миру не впервой, какое нынче там тысячелетье?

дай руку - я сумею, удержу. хоть за двоих... но, впрочем, так нечестно. вот скачет мимо запыленный вестник, пока не к нам - мерси, тужур, бонжур. всего два шага, дальше сможешь сам, светает, будет видно чуть получше. там будут горы, лисы и леса, копье, единорог и небеса, рябинный сок и зреющие груши.

покуда люди держат, мир стоит; покуда друг вытягивает друга - не лопнет, разлохматившись, подпруга, и каждый шрам хоть криво, но зашит. еще остались и вино, и хлеб, который даже не поели мыши.... какая, право, разница, дружище, что там еще творится на земле?

March 2017

M T W T F S S
  12345
678 9101112
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Expand Cut Tags

No cut tags